*

 Ma cosa te ne fai d’una poesia,

se il mondo va avanti da sé?

Se tutti mostrano il cuore

solo per farsi ammirare,

se tutto va avanti senza rumore,

senza capire il tuo stato d’umore...

anche i facoltosi dell’amore

non conoscono i tuoi sentimenti,

ma cosa te ne fai d’una poesia

tra i barbari illusori? Buoni

samaritani che spendono parole

solamente per una pubblicità

del loro sacro splendore...

cosa te ne fai d’una poesia

e della sua delicatezza?

D’una semplice carezza?

Se tutto è un simbolico gesto

dettato da un io grandioso,

in combutta col nemico

e che si perde in oceani

di dimenticanza...

 

Schifosi, austeri... Dei

della gratificazione,

parlate d’amore

ma siete lontani

anni luce...

siete a sbavare

sul proprio essere

anche se non vale

un millesimo

del vostro credere...

intensificate

piccole sagre

culturali

e nuove speranze

filosofiche,

sapendo che

sono stantie

come la vostra voglia

di dominare il mondo,

come un modulo

da compilare

per dare accesso

ad un nuovo sogno.

Liberate lo spazio

dei vostri pensieri,

lontano dal commerciale

creare, per avere o essere

e gridate finalmente

quel poco che siete

e che siamo... senza cadere

nell'individuale amore di sé stessi

che giunti fino a qui,

negli inferi, per forza

dobbiamo esser speciali,

i nostri pensieri i più giusti

e leali... in barba

ai milioni di esseri nel mondo

che vogliono prendere posto,

forse aver torto, ma dare

un abbraccio... prima di pensare

a cosa farne d’una poesia.

ULTIMO STADIO

Vorrei vedere ancora sole,

non ho fatto nulla di male!

Adesso, vecchio tornato bambino,

sono ancora più indifeso

e figura compassionevole;

qualsiasi cosa abbia fatto, vorrei

vedere ancora un po’ di cielo,

nei tremori deboli del tempo

riuscire ad alzare lo sguardo.

Anche a non esser santo

vorrei vedere ancora il monte,

questa condanna a morte

che pende

dalla venuta al mondo,

è un salice piangente

che non vede più

foreste.

Qualcuno, ad aver ascoltato

il serpente, ha esiliato

anche me, schiaffato

in un parco giochi

divertente,

dove si ride e si piange

e si è condannati

in una cella isolata

dal corpo e dalla mente.

 

Vorrei vedere ancora le stelle,

incrociare ancora gli sguardi,

esser il solito brontolone

che non va mai bene niente.

Vorrei salire sui soliti irti

sentimenti, gestiti male,

criticati dai professionisti

sempre sul filo del normale

che mai sbagliare o eccedere;

regalare emozioni sorpassate

ma in quel momento

sacrosante e pirotecniche!

Vorrei all’infinito essere

visto che il non essere

mi ha fregato, ed indietro

non posso tornare.

 

Vorrei scendere dalla giostra

senza esser rassegnato

o colto di sorpresa,

fare un altro giro

è impossibile,

faticoso

ripartire da capo.

Vorrei essere impassibile

di fronte a questa regola

e dare importanza

ad ogni ordine;

nel disordine d’ogni credo

chiudere la bocca, andare avanti,

senza cedersi rassegnati

a qualsiasi dogma.

 

Vorrei tornare a ricordare

ogni minuto passato,

sprecato, allucinato,

non più mio ma di altri

dopo l’ennesimo passo

dell’uomo cambiato.

Vorrei essere io

od un io migliore,

ma sempre qualcosa

che arriva a fare

per dimenticare,

non aspettare il traguardo

per esser ricordato.

Vorrei vedere ancora il tramonto,

senza avere quel groppo in gola,

un nuovo sguardo al giorno

che finisce esausto

e dolcemente riposa

mentre ne arriva

un altro.

 

Vorrei, vorrei, ma poi cosa vuoi?

è eternamente sbagliata

la vita degli umani,

sempre a desiderare

o cercare spiegazioni.

Tutta la superiorità

con le altre specie

non serve a nulla,

se non a rivangare

e passare il tempo

a trovare un senso

dove non ce n'è

bisogno.

Un senso non c’è

e se è così ben

nascosto,

non vi è necessario

calcare la mano

per trovarlo.

 

Intanto,

mi godo ancora questo sole

come fa, giustamente, ogni animale.

Riparto di scatto, che il corpo

ancora è sotto controllo.

 

Anche tutto ciò, questo

che ho scritto intendo,

ha poco senso.

Inizio a correre contro

ogni destino, cogliendo

la fine delle ere

e senza trovare

la fine ed il filo

di questo

eterno e travagliato

girovagare.

ODE DEL PIÙ E DEL MENO

In un mondo

discordante,

cerco la nota

migliore

per "chiedere"

in bellezza.

Chiedere

confort

all'umanità:

Tu, sia per gli altri

fonte d'ispirazione

o disprezzo,

non importa,

non ti sentire minacciato

dalle notizie o dalle astuzie,

almeno con me.

 

Io voglio campare

e cantare, guardare

il sole, da solo,

con altro occhio

e altro cuore;

spengere

l'incendio

dei sentimenti

con altrettanto

calore,

non avere

come ideale

nient'altro che

passare nel mondo

con rispettoso animo

silente, nella mia

personalissima

parabola discendente...

saper ridere, non degli altri,

bensì con gli altri,

parlare del più o del meno

senza preoccuparmi

dei salotti o d'un ruolo

serio o scemo,

d'un cliché

nato dalla voglia

d'un originale

stil-novo.

 

Noi siamo qui per dimenticare;

ciò che non sopportiamo

lo rimandiamo,

ciò che ci ricorda

lo disprezziamo

con meschinità,

con tono

di sufficiente

maschilità...

ciò che è detto

è sport,

ciò che è contraddetto

è hobby...

continuiamo ad esser

gli specialisti

d'ogni argomento.

La propria verità,

un calzante

ed innalzato

credo,

un odio ancestrale

per ogni punto di vista

discordante, per infine poi

dimenticare.

 

Essi non vestivano

stereotipi,

ascoltavano la musica

celeste dei mari

e dei cieli,

innamorati della luna

e di cose così;

dei piccoli dettagli

d'una strada,

d'un gatto che la

attraversava,

giganti storie

mai successe

tra alberi

e prati,

libri letti

da un lampione

di notte

solitario;

senza importanza

per quello che si fa,

senza dirlo orgoglioso

al postino delle stelle.

 

Voi che brancolate nel buio

lo sapete bene,

voi che avete afferrato

la vita, come sapone,

come sapore,

lo sapete

bene.

 

Si sa bene

parlar bene

alle feste

di potere,

parlare meno

del proprio

fare.

Oggi disconosco

la parola, sia parlata

che scritta, cedo

ogni sussulto

dell'ego;

voglio far parte

d'un quadro

naturalista,

un piccolo puntino

dimenticato nella steppa,

poiché non voglio dimenticar

il mio vero ruolo,

la mia vera natura selvaggia.

Più o meno, ad ora,

è così.

*

 Voglio imprigionare Dio nel mondo

e vedere se fa meglio, meglio

di qualsiasi altro:

meglio di chi si è perso,

di chi è triste, di chi non ragiona

con la sua testa, di chi si sente

una massa e una statistica,

di chi rutta e mastica,

di chi impreca alla finestra.

 

Voglio imprigionare Dio

e giudicarlo dall’alto:

guardare ogni sua mossa

ed essere giudice del suo

paradiso, veder perdere

gli affetti più cari, dargli

un futuro poco chiaro

in mezzo a giorni precisi

e ripetitivi; voglio dargli

questa sfida e voglio che

ne sia grato, per questo.

E che non mi chiami "porco!"

(solitario in una stanza buia...

come alle volte faccio io).

 

Voglio imprigionare Dio

quaggiù e dargli il peso

degli anni, la dolcezza

di un vecchio che ricorda

i suoi tempi;

i dolori, gli acciacchi,

l’incomprensione, le paure

e le azioni vigliacche.

 

Poi... una volta finita la prova

dargli un caloroso abbraccio

e dirgli:

<< Qualsiasi cosa tu abbia fatto

sei mio figlio, l’inferno in cui

sei stato è solo un miraggio! >>.

LA CHIMICA DEGLI ELEMENTI

Luci che si spengono, luci che si accendono, luci che si spengono, luci che si accendono, luci che si spengono, luci che si accendono… musica, musica, musica… e lei balla, io ballo, le ballo sempre più vicino, ci abbracciamo.

Esco fuori a fumare una sigaretta. Esce pure lei e mi raggiunge. Si presenta, mi presento. Mi inizia a parlare di sé:

<< suono uno strumento musicale il basso, ho la cresta, sono anarchica. Perché i giovani che suonano con la cresta sono anarchici!. Ci sono un sacco di posti, tipo centri sociali, dove esprimiamo le nostre idee di libertà, noi dentro e i fascisti fuori a mantenere l’ordine. Io ho studiato e sono laureata, la sera esco e mi diverto. Ora c’ ho una botta incredibile………. Bla bla bla >>

La bacio, ci baciamo per qualche secondo poi si stacca << ho una semispecie di fidanzato, è laggiù ci sta guardando >>. Mi giro, lo saluto con la mano.

Io sono ubriaco, scrivo poesie anarchiche.

Mi dice che lei non appartiene a nessuno, però forse quella semi-specie di fidanzato si arrabbierà un po’, ma non ora perché è “fatto” ed anche i suoi amici sono “fatti”.

Io sono ubriaco fradicio.

Mi dice di lasciarle il numero. Ce lo scambiamo. Poi mi raccomanda: <chiamiamoci!>.

Adesso, loro, vanno in un locale incredibile dove suonano musica, molto ribelle e underground.

<< Siamo a piedi. >>

<< Vi ci porto io. >>

Alla macchina sono uno-due-tre-quattro-cinque più io.

<< Entrate tutti dai stringetevi. >>

Si parte. Lei mi chiede scusa per i suoi amici. Non parlano sono taciturni perché sono “fatti”.

Io sono ubriaco.

Ma i “fatti” mi fanno subito notare che sto bucando i semafori rossi. Uno dietro, un elemento con sciarpetta universitaria “fatto”, mi dice: << attento-fermati-è-rosso! >>. Per fortuna mi fanno notare queste cose perché io sono ubriaco fradicio.

“Sweet home alabama... tatataratatatara…” suona la musica nella vecchia-scassata automobile con cinque “fatti”… e uno ubriaco…

Attraversata la città, col silenzio dei “fatti” e la parabola degli avvinazzati, si arriva al punto ics… locale gestito da uno forte, uno ganzo… o come dicono adesso i giovani (che-cazzo-ne-so) un tipo giusto, un tipo ok… boh!

M’invitano ad entrare ma declino. Sono ubriaco ma non cerco scuse: << ciao a tutti carissimi, me ne torno a casa, come farò senza di voi?! Nessuno mi avviserà del colore del semaforo! Vabbè dai, divertitevi, w l’anarchia, ciao >>

“This is the end, my only friend the end... nanananananaaaa...” la musica è cambiata.

Torno a casa, non la chiamerò di certo.

Io sono uno scrittore anarchico... io son già meno ubriaco.

Chissà se a loro è passata la “botta” minchia ooooh… anarchia, mah si, non so cosa voglia dire di preciso, mah si, rinchiudiamoci in dei titoli:

- Sir. F. gran scrittor anarchico malandrin sciarpa avventurier -.

t-h-i-s i-s t-h-e eeeeeennnnddddd!.

L'antico borgo digitale

Tik tok, c'è nessuno?

Tra balletti scemi, amici virtuali..

comunico a tastoni..

.

immagini sorridenti,

qualità, filtri

e dopo un flash

si torna arrabbiati

e penitenti..

non ho tempo di farmi un'opinione,

allora appalto i miei pensieri

ai personaggi più seguiti,

stato di polizia permanente,

giudicante, la gioventù

è più beghina

di un clericante..

.

sfido alla vanità,

metto in mostra

una mostruosità di nulla,

siamo protagonisti

di una novella 2000,

un rotocalco vivente

avvilente.. e siamo noi

che siamo ancor meno interessanti

delle persone "cosiddette" importanti..

.

la luce blu del monitor, il volto pallido,

i diti affannosi a mandar via opinioni,

verità scomode, trattati scientifici,

inopinabili verità..

senza alcun titolo ne umanità..

.

e poi

il gioco delle divisioni,

su tutto tranne che su

fattori importanti..

un bel popolo diviso

è un popolo che non potrà

far altro che raccomandarsi

ai suoi santi..

.

guardo le scie chimiche di balle,

al grande accesso e successo

della disinformazione,

sono furibondo perché

trovo volatili e volubili certezze..

l'immondo rumore e stress

hanno straziato e logorato

il silenzio e la poesia..

.

un tardo medioevo è arrivato

così presto, così svogliato..

ha messo a tutti il cappello dell'attore,

una dimostrazione continua di valore,

un saltarsi sulle spalle e scavalcarsi

perché sembra questo lo scopo ultimo..

godere di altro è impossibile,

l'uomo è passivo

passibile di vergogna,

recitante parte di carogna,

forte, autorevole per forza,

assolutamente scoraggiato

a riflettere (appoggiato ad un albero),

a muovere il corpo (dondolante),

a provare compassione

e cose astruse dall'altro mondo..

.

mentre chi critica

si lascia alle spalle l'umanità

e non serve molto

se non per affilare il suo io

e la sua vanità..

.

chi racconta verità

è il nuovo eroe biondissimo,

dall'alto della cultura

spiega ai culturisti

quanto è migliore di tutti,

per non annoiare troppo

fa qualche battuta di gran colpo,

assolutamente non-politicamente-

corretta,

e strizza l'occhio ai suoi seguaci...

.

ogni tipologia d'uomo

si racchiude in un guscio

(riconoscibile)

di persone che viaggiano

sulla propria linea..

e tutti questi mezzi segmenti

formano tutti insieme

la tribù più varia che si sia mai vista..

oddio.. sarebbe anche un bene..

peccato che le categorie

siano molto settarie

e i dialoghi all'esterno

siano molto poco

amichevoli..

.

troviamo ancora

mille modi per dividerci

e dopo il diritto di voto

siamo così pudici

da avere la gioia del diritto

ad insultarci..

.

e poi

a ripetere infinite e vuote preghiere

tristi e sconsolate,

in luoghi freddi e bui..

a ripetere azioni indubbie,

a vivere per il mercato,

per il dio delle banche

e del prodotto interno..

girando come la terra

su se stessi, nei giorni

senza rallentare,

per non perdere l'occasione

di sopravvivere in altre maniere..

a non imparare nulla dalle letture,

a tenersi sempre stretti la sciarpa al collo

e non scoprirsi per nessuno,

a non vedere niente di quello

che è il viaggio,

a non sentir più niente,

a rinchiudersi dentro

la propria megalomania,

a correre dietro rivoluzioni fittizie,

a sentirsi vivi negli angoli della legge..

.

e poi

un bel Cristo di silenzio,

un bel Cristo di primavera,

di cani che abbaiano al vento,

alberi secolari guardinghi,

prati profumati,

piccoli insetti animati

immersi in loro mondi..

ed il cielo che si fa scuro,

il sole fa posto alla luna,

i vecchi giorni che son passati dai soliti posti

e sembrano toccarti..

la frenesia che ti porta via, lontano

non ha anima, è assassina dei giorni,

porta via gli affetti.. mentre i gatti

non sono distratti dalla borsa,

il topo non ruba in appartamento,

una colomba fa pasqua..

.

e poi

riparte come sempre la corsa

ad una vacanza, ad una speranza..

lasciamo in sospeso a Settembre,

guardiamo a chi non è dei nostri

come tifoso della squadra avversa..

l'opinione di quelli più bravi

non sembra tanto differente

da quella dei cattivi,

è un'ipocrisia identica

ma con la ragione

inversa

dettata sempre

da un'annacquata

etica..

.

è tempo.. è arrivato il tempo,

di fare orge virtuali, saluti,

auguri.. senza sorrisi

passando a meno che

tu non sia schermo..

e nello scherno sollazzo,

vanesio beffardo..

ritroverò l'antico calore

di sorridere e pasteggiare?

passeggiare all'aria aperta

senza aver paura

d'una costruzione troppo diretta?

.

Archimede fotoritocco allegorico..

carriera magica.. soldi, lusso,

cartina geografica.. rabbia

imprecisata, nessuna risata..

auto rombante, fusto trombante,

vestito sgargiante, parola fetente..

nei giorni di giovinezza, poi..

cosa resta? - Un tributo alle tasse,

allo sviluppo del proprio paese,

un pizzico di burocrazia,

lo stipendio a fine mese..

poi.. musica indefinita

assolutamente non

indelebile,

generazione di passaggio-

cross-tiro in porta e

goal no-goal..

.

poi

sono qui a dire cose..

sono una lumaca,

amo l'amaca..

penso uguale

pari - pari

al mio tempo,

non me ne vergogno,

cado sempre in contraddizioni

premo il clacson, ho furia,

non penso.. impossibile

essere coerenti (d'un lato)

col proprio ideale,

come con se stessi

e dire ho sbagliato..

.

bramo, bramo, sì bramo..

bramo una lenta riunione

a cuori aperti, a cellulari

spenti.. tornare a creare

per se stessi.. e un'industria

che non voglia la tua anima

invano..

Banana Spread

Orde di pietà

ego-solidali,

finti cuori

solitari;

Strilli virili

virali in linea

col pensiero

violento virale

da clinica...

sono grande

filantropo

affilando

il buonsenso...

la verità:

non frega nulla

a nessuno;

a livello pratico

praticamente

è un balletto

su chi è il più

bello...

a livello teorico

è un tango,

"tango famiglia"...

mentre il corvo

estremo dall'altra

sala da ballo

risponde:

<fascio-e-sfascio>.

.

A mano alzata o pugno chiuso

nel ritmo incalzante

della musica tambureggiante

del tempo che si fa attuale,

resistono poco i sentimenti

perchè sono presi a noleggio

per confermare il proprio

ideale... idea, partito...

schiEramento;

schiAramento anale,

dittatura, libri da leggere,

carne da non mangiare,

da non sbarcare, divisi,

divise, alzare la voce,

alzare muri, alzare la croce...

ricchi e poveri, la biondina dei,

classe media inesistente,

non pervenuta, Vento a Canosa,

pubblicità dei media,

mai prendere una mezza/pinta,

influencer dai spinta alla moda

nel baratro del salario insipido;

rap, rapa in banca, banca in sold out,

sono ricco e violento, spacco il mondo,

il mondo non è tondo, fumo maria, prego Maria,

bacio Maria, rivoglio i Marò!...

.

Sono nel mondo dell'immagine

e non immagino, leggo grandi pensatori

non sapendo pensare, milioni d'informazioni

mi hanno reso disinformato a palate

ma a palestra mi voglio segnare,

nel nome del padre e del figlio,

lo spirito è santo insieme alla tonica;

la camicia, la sciarpa, il cappello,

commento ironico, commento sarcastico,

commento, omofobo, commento insensibile...

siamo distanti, arrabbiati, stanchi, sempre distinti,

distintivo, disinvolto, avvolto, storto

e non ci troviamo d'accordo...

i potenti sono d'accordo...

diplomatico, diploma, laurea,

aureola... sole, sale, soli...

indietro, un po'di silenzio,

sorridi, tutto questo è vento...

.

Maestrale, maestra, maestà,

picchio il bimbo, picchio sua mammà,

e odia i gay, odia chi odia i gay,

odia chi odia, oddio son tutti

ad odiare, fondamentale non

far vedere che hai paura;

fondamentalisti dell'Itis,

il cartellino è grande,

obliteremos, convinzioni,

vinci una bambolina,

gonfiabili, gonfiabile,

gonfialo, cazzotti,

cazzoni...

.

Siamo un popolo di deficit,

carenza matematica nel

due più due, che fa

quatto quatto;

calo lo spread

devo pippare...

la storia che ha commosso

il web, il povero ragazzo

diventato milionario...

ci sono le elezioni

e allora mi faccio vedere,

mi faccio vedere da uno bravo,

bravi, applausi, c'è l'erezione,

io voglio fare del bene, del pene,

toglimi la pena, toglietemi la penna...

.

Emigro, tu non sopporti i negri,

io lecco i vetri ai semafori,

foro, cambio la gomma, io voglio

la tua donna... il terrore

che prima era dei terroni,

dopo, è prima gli italiani;

mentre raccolgo arance al caldo

il freddo mio cuore ti accoglie

ed esco il cane che è mio amico

ed il gatto che è dio,

un po' come vi sentite voi...

.

Ho vinto un premio alla memoria

poichè, io, ho resistenza;

l'impertinenza tira fuori

tutti i morti, mentre i morti

di vita stanno a fare gli estremi,

estremi rivoluzionari, per accattare

un po' di figa, un punto di fuga,

un Like, una scarpa Nike...

ho bevuto da Starbucks

la balla dell'anarchico insurrezionale

con le sue Clark antisommossa

ed il capello all'aria;

come un aria di quattro stagioni,

di una pizza in compagnia,

di una pizza da soli, che pizza,

di Vivaldi, degli scaldavivande

Euronics...

.

Esce lo smartphone, esce il cane

abbandonato, Abbondio, don,

don lurido bastardo; c'è un App,

applicati un po' di più,

apple pie è dolce fumante

senza cristalli liquidi...

faccio la fila, fila e fondi,

compro il prodotto, mi fa pro,

mi fa dotto; scontrino, coltellino,

dolorino, fattura elettronica

della strega di stato;

porta male, pagare...

.

Se vuoi mi puoi pure bannare,

stalkerare, e tutti i contrari;

contrariati, contradaioli

dal nazi-onalismo pensare,

ma rispetto sì per il pompiere;

Pound è poeta e De Andrè cantautore

abbiamo politici su cui sbavare;

il carabiniere non mi deve beccare

a sfumacchiare e comprare, marocchino,

lì ci puoi trovare tutto il più bel

pensare, de tacco e de punta,

le manifestazioni, domani,

in strade diverse, di versi,

urla e libertà; mi rubano

in appartamento, sgomento,

tiriamo a campà...

.

Voglio ordine e pulizia,

mi ubriaco e vomito...

voglio giustizia

falsa e nella mischia...

mi arrendo, rendo il corpo,

la mente che mente, il gioco

del porco, l'oca; sei malato,

corri in corridoio, paga

il primario, prima era Mario

a prendere il fungo, adesso

il copriletto che prende

la muffa; la spondina

piegata, sei di un'altra

spondina... ancora ideali,

ancora saggi, poco saggi,

di uomini saggi, che dicono

cose sagge e uomini che

si mettono l'uno contro

l'altro, ics, due,

la schedina è morta

encefalogramma piatto;

schermo piatto,

piatto di spaghetti,

birretta, nazionale,

Peroni fredda, forza

Italia al nove

per cento; cento anni

di solitudine,

divorati dalla storia,

dalle storielle,

dalle fazioni,

dai faziosi

casinisti...

.

Facciamoci una tisana,

di timo, di limo;

ma temo, temo te,

temo che ricominceremo

a litigare, per cosa,

per l'umanità,

per qualsiasi cosa;

casa chiusa, carnivori vs

vegetariani, terrapiattisti vs

terra non so, sentimentalisti vs

etc, etc... e poi perchè non un caffè?

Le tisane non son per i duri, e lo zucchero?

Fruttosio no, zuccheri bianchi e puri,

per il grezzo c'è un movimento

che critica la sua inefficacia;

caciara, cacio e pepe e forza

Roma, Romolo a remo arriva,

anche San Remo arriva,

ed il natale non so,

quando arriva,

arriva...

.

Ho bisogno di fare i bisogni,

bisogna avere uno scopo nella vita,

ma non scopo la tua verginità

d'essere, il tuo spazio

vitale, il tuo ossigeno,

la tua comoda alcova,

il tuo Commodore 64,

il tuo sessantotto

comodo o meno;

non m'importa,

non impongo

una tassa

sulla poesia,

ne mia, ne tua...

per quale ragione

posso osare un commento

crudele, un crudo sapere,

senza sapere, oppure no,

è uguale...

non importa superare,

prevaricare, ostacolare

quando sei a poesia

sussurrare; il firmamento

che entra negli occhi,

il profumo selvaggio

della natura odorare;

non importa nulla

di quello che come

meteorite piove...

sento le emozioni,

lontane dal chiacchierare

e dalla marcia inesorabile,

insana e marcia,

nella produzione

di un ruolo...

.

Battersi per i propri diritti,

storti, battendo i tasti, battendo

tasti dolenti, inerenti all'attualità;

battendo il tempo che scorre

con una preziosa inutilità,

senza esser ascoltati veramente,

senza veramente averne facoltà...

tuttologi di tutto il mondo

disunitevi su qualsiasi tema;

uno spettro si aggira per l'Europa,

è lo spettro del qualunquismo...

ho la verità in tasca, non disdegno

di metterlo contemporaneamente

in tasca al mio prossimo;

in un futuro prossimo,

prossimo sposo, esco

dal gruppo, divento

macchina, ibrida,

ibrido soggiorno;

la quotidianità

di ogni giorno,

per spedirmi al creatore

già morto, senza ricorso,

senza rincorsa, senz'anima,

con postura prona, un bel posto;

ogni tanto un post socialmente

buono, peccato, era una brava

persona...

.

Io non disdegno la musica,

ma anche leggere e perchè no

il calcio... non tengo una corrente,

prendo la corrente come viene;

Trap per me è un allenatore

e non mi vergogno di legger

un manuale sui miei amati gatti...

non inorridite intellettuali,

non sogghignate tifosi,

non guardatemi con quell'aria o voi

musici di metallo o rock selvaggio;

saltello in ogni ingranaggio

con la faciloneria di un matto

e rido perchè non mi importa

un cazzo, non ho logica,

non son pedone di uno scacco;

abbraccio, romanzo, arte

senza che vi sia performance

da biglietto, senza pennello,

a boriosi incapaci

in tristi musei...

sei tu quello che non sei,

io non lo so, viaggio, anzi

resto, la povertà è in ogni

angolo, non solo a Calcutta

o Frosinone, la tachipirina;

la gioia divina del santo

che spogliandosi di tutti

i vizi, ne ha acquisito

uno peggiore: credersi dio...

.

Avevo un progetto

ma scivolo sulla banana,

precario che la casa

non compra; faccio un sit-in

dopo essermi rigirato il baffo

dal barbiere... se non va apro

una start-up e vado ad abitare

in un complesso di ville a schiere,

sulle schiene, è complesso, muratore,

moneta unica, unica via

là in fondo alla collina;

scivolo sulla banana

dei pensieri...

reggo l'alcol perchè

mi vuole bene, scivolo

sulla banana delle emozioni;

la protesta delle diciassette

è stata rimandata poichè, sembra,

che quell'ora non sia triste

ma sia happy-hour...

il lavoro è duro

non come i duri

che lavorano

duramente,

orgoglio

e prepuzio...

arroganza in saldo,

saldo un pezzo,

l'altro saldo sul divano...

nessuno fa sconti...

.

Scivolo via...

in questo caos di persone

che blaterano, si spintonano

e vomitano... per restare

solamente aggrappati

all'albero della

propria vita...

.

Scivolo...

cado continuamente

nel gorgo,

tra poesia e realtà...